第八十七章「欠」

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的草浪声里。
    他又想起杜甫那句“飘飘何所似，天地一沙鸥”，跪在这里想，沙鸥不过是文人笔下的孤高意象，是拿来美化漂泊的。
    鸥鸟落在水面上、翱翔在海天之间，那姿态才叫好看；若是落在眼前这干涸贫瘠的黄土塬上，翅膀扑腾起来沾满泥尘，扑棱不了几下，恐怕也只能灰头土脸地蹲着，像只失了神的鹌鹑。
    他这半辈子，从家乡飘到北京，飘到兰州，飘到一个个聚光灯下的领奖台或直播间，原来所有的飘荡，兜兜转转，竟只是为了寻找一块能让自己心甘情愿跪下去、并且能跪得踏实的土地。
    跪了多久，他没去计算。
    腿从酸麻渐渐过渡到失去知觉，像两段不属于自己的沉重木头，属于身体的感知如同潮水般悄然退去，只剩下纯粹的重量向下沉坠。他没有试图站起来，反而顺着那股下沉的劲儿，身体慢慢地向前滑落，最终屁股坐在了微凉的泥地上，额头沉沉地抵住交叠的手背。
    马灯被他随手放在脚边，跳跃的火苗将玻璃灯罩内壁熏出一层朦胧的水汽。窗台上那张写着字的纸片不知何时被风吹落，此刻正飘在他脚边，有字的一面朝上。那个“欠”字，在马灯昏黄光线的烘烤下，边缘的铅笔痕迹仿佛在微微扭曲、跳动，像随时会燃烧起来。
    远处不知哪个塬上，传来一声短促的野狗吠叫，只一声，便又重归寂静。
    更远处，采沙船发动机“突突”的闷响隐约传来，隔着厚重的夜色和土塬，微弱得如同隔世的梦境。他忽然无比清晰地记起老船转述的那句“河累了”，一股强烈的酸涩毫无预兆地冲上鼻腔。没有眼泪涌出来，只是鼻窦深处一阵阵发紧、发胀，像是重感冒来袭前的那种不适。
    他抬起一只手，摸索着按向自己膝盖方才跪着的地方——松软的土面上，清晰地印着两个圆圆的浅窝，边缘微微凹陷下去，像是被谁用一枚沉重的图章，郑重其事地盖了两个印记。
    他下意识地用另一只手的指尖，在唇边蘸了一点微薄的唾沫，抹了抹那一小片湿润的泥窝，泥土的质地很软，稍一用力就按下一个清晰的坑，那触感，像是按在了谁最不经碰的软肋上。
    “还欠着呢。”他轻声说道，这话不知是说给脚下这片荒草，还是说给自己听。
    天色将亮未亮，远处的塬顶最先透出一条灰白的边，淡淡的，模模糊糊，仿佛是谁在天地的缝隙处，用尽了最后一点气力，拿粉笔小心地描了一道线。
    他才试着慢慢起身。
    双手撑地，扒住旁边一截裸露的老槐树根，一寸寸蹭着站了起来，腿脚早已僵得不听使唤，沉甸甸的像是灌满了冷铅。
    挪动脚步，踉踉跄跄走了两步，膝盖处的裤子上，两团洇开的黑泥印分外显眼，浑圆、对称，竟有几分像两枚沉甸甸的勋章。
    他知道，顶着这样的印记走回家，任谁看了，都会明白他这是跪过了。
    院子里那窝被他压弯的荒草，这会儿得了空，正借着晨风，将纤细的杆儿慢慢挺直。只是泥土里被他跪出的那点浅凹，风是填不平的，雨水也冲不严实，终究得靠人的脚，一趟一趟地走来走去，才能重新踏实。
    他拎起一只旧瓢，走到院角的压水井旁。
    握住那磨得光滑的铁把，用力压下，“嘎吱——”一声悠长的叹息从井口传出，系着活塞的井绳已经磨出了毛糙的边。冰凉的井水哗地涌出，冲在脸上，激得他牙齿微微打颤。水并不清澈，带着些铁锈的微黄，他掬起一口含在嘴里漱了漱，是熟悉的泥土腥味，又夹着一丝说不清的甜，他咽下了小半口。
    抬头看见墙上还贴着前任房主留下的旧日历，年份已是五年前，纸张黄脆，像出土的帛书。月份牌上印着个胖娃娃抱鲤鱼的喜庆图案。他用还湿着的手指，在“六月”那一栏上无意识地抹了一下，水痕晕开，竟在纸面上蜿蜒出几道曲折的印子，模样像极了缩在纸上的黄河。
    老船昨天说，那封信烧成灰了。
    可信上的字，却像是留住了。
    他回到屋里，在炕沿边找到一小截用剩的炭笔头——那是老周画分镜头时剩下的，炭芯又黑又硬。
    他走到窗台前，在粗糙的水泥台沿上，一笔一划写下两个字：还债。笔划很粗，簌簌地往下掉着黑渣，每一笔都遇到了巨大的阻力，仿佛不是在写，而是在石头上用骨头狠命地磨。写完，风轻轻拂过，字的边缘晕开一点毛茸茸的虚影，像是新生命刚刚长出的、柔弱的胎毛。
    他拎起水桶，将剩下的水泼向院子中央。
    干燥的泥土遇水，立刻发出“滋啦”的轻响，腾起一小片白色的水汽。
    被泼湿的荒草，叶子似乎瞬间就精神了些，绿意仿佛也浓了一点点。他站在那里看着，目光落在那片自己跪出来的凹陷上，忽然就笑了——父亲要是看见这副样子，准会瞪着眼骂：“多大个人了，还跪泥巴地里，丢顾家祖宗的

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