第533章那条路

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的静脉全都曲张了，弯弯曲曲的像蚯蚓一样趴在皮肤下面。他从来不提那事，但夏天穿短裤的时候，谁都看得见。
    “指导员。”
    “没事吧？”李指导员走过来，在他旁边站定，没看他，看着单杠。单杠上那片锈迹在阳光下是暗红色的，像一颗被切开了一半的、晾了很久的果实。
    “没事。”
    “嗯。”指导员也没多问。他从口袋里摸出一盒烟，抽出一根，递给王飞。王飞接过去，指导员又摸出一根，自己叼上，点了火。王飞也点了。两个人并排站着抽烟，谁都没说话。烟飘上去，飘到单杠上面，被风吹散了。
    一根烟抽完了。指导员把烟头掐灭，捏在手心里，像捏一颗弹壳，像捏一粒从什么地方捡回来的、还带着体温的东西。
    “晚上去我那里坐坐？”指导员说。
    王飞看了他一眼。指导员的脸上没有多余的表情，像一张被水洗了很多遍的纸，只剩下最本来的底色。那种底色不是白，是一种很淡很淡的黄，像旧报纸，像被太阳晒了很多年的土墙。
    “好。”
    指导员点了点头，转身走了。走了两步又停下来，没回头，背对着王飞说了一句：“红烧肉好吃不？”
    “……好吃。”
    “老周那狗日的，老子跟他要了三次，都不给老子多打一勺。”指导员骂了一句，走了。
    王飞站在原地，把那根烟抽到滤嘴，滤嘴烧焦的味道是苦的，苦得像中药，苦得像那几天在路上喝过的所有不是水的水。他把烟头掐灭，学指导员的样子捏在手心里。烟头是烫的，烫得手心发疼，但他没松手。疼是好事情。这证明你还活着。这证明你还能感觉到什么。这证明你不是一块石头。
    晚饭之后，王飞去指导员宿舍的时候，天已经擦黑了。营区里的路灯亮起来了，橘黄色的光，不太亮，照不了多远，但让人觉得暖。暖得很假，暖得像那种演出来的暖，你知道它是假的，但还是忍不住想靠过去。
    指导员宿舍的门没关。王飞敲了一下门框，里面说进来。他推门进去，指导员坐在椅子上，面前的小桌上摆了两个搪瓷缸子，缸子上的字都磨没了，只剩下白底蓝边。一个缸子里泡了茶，另一个缸子里泡的是白开水。茶的颜色很深，深得像酱油，那是四川人喝茶的方式，要浓，要苦，要涩，要能喝出叶子被炒过被揉过被晒过的那种味道。
    “坐。”指导员指了指对面的马扎。
    王飞坐下来。指导员把那杯白开水推到他面前，自己端起那杯浓茶，吹了吹浮沫，喝了一口。喝得很慢，像在品什么，又像在拖时间。
    房间里的陈设很简单。一张床，一张桌子，一把椅子，一个马扎，一个衣柜。墙上贴着一张中国地图，地图上用红笔画了很多圈圈，有些圈圈旁边写了字，字很小，看不清。地图下面钉着一张照片，是一群兵的合影，每个人都咧着嘴笑，笑得像一群傻子。王飞认出了其中的几个。有一个已经不在了。
    “回来就好。”指导员放下搪瓷缸子，说了这么一句。
    四个字。回来就好。像一把钥匙，不大，不重，不起眼，但插进锁孔里，轻轻一转，咔嗒一声，锁开了。
    王飞端起那杯白开水，喝了一口。水是温的，不烫也不凉，温得像一个很久没见的人的手，握住了你，不紧不松，刚好让你觉得你不是一个人。
    指导员没有再说话。他靠在椅背上，把两条腿伸出去，脚踝上那些蚯蚓一样的静脉曲张在灯下看得很清楚，青紫色的，凸起来的，像树根，像地图上那些弯弯曲曲的河流。他看着天花板，天花板上的日光灯管有一头发黑了，灯管里的荧光粉在慢慢死去，每次开关都少一点亮，直到某一天彻底不亮了，被人拧下来，换一根新的。
    沉默了很久。
    久到那杯白开水凉了。久到窗外路灯下的飞蛾换了好几拨，一批撞累了落下去，另一批又扑上来，继续撞，继续撞那盏永远撞不破的灯。
    “飞儿。”指导员突然叫了他的名字。不是王飞，是飞儿。这个叫法只有他爸他妈叫过，入伍之后再也没人叫过。指导员是四川人，四川人喜欢在名字后面加个“儿”，没什么特别的，就是一个音，但就是这个音，像一只手，伸进胸口里，摸到那个最软的地方，轻轻地摁了一下。
    王飞的眼眶热了。
    他忍住了。他把那股热气压下去了，压回那个很深很深的坑里，跟那些泡在一起的东西混在一起，分不清了。
    “那个勋章，不是给你的。”指导员说。他的声音不大，但每个字都清清楚楚的，像一颗一颗石子丢进水里，沉的，实的，砸到底的。
    “是给他们的。你只是替他们戴着。”
    王飞的手抖了一下。搪瓷缸子里的水晃了晃，漾出来一小滴，落在桌面上，圆的，亮的，像一颗很小的泪。
    指导员站起来，走到墙边，把那幅中国

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