第100章　鸟飞走了

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翅膀。看着它的羽毛。看着它的轨迹。
    飞过他头顶时，翅膀扇动带起的风，夹杂着黄河的水汽、细碎的冰碴、刺骨的寒意，以及某种无法言喻的“真实感”，刮过他的脸颊。他没有眨眼，透过取景器，他紧紧追随着那只鸟——看着它的翅膀，看着它的羽毛，看着它划过的轨迹。
    三十秒。
    他拍了三十秒。
    他记录了整整三十秒。
    然后，鸟飞走了。
    不是往高处飞。是往远处飞。往下游飞。往黄河流去的方向飞。消失在河面的雾气中。灰蓝色的雾。像天。像水。像倒影。像所有分不清边界的东西。
    它不是向高处飞去，而是向着远方，沿着下游，朝着黄河流淌的方向，逐渐消失在河面氤氲的雾气之中。那雾气是灰蓝色的，如同天空，如同河水，如同模糊的倒影，如同所有边界不清、彼此交融的事物。
    他放下了摄像机。
    录制灯灭了。取景器黑了。世界安静了。
    录制灯熄灭，取景器暗了下去，世界仿佛重归寂静。
    小鹿坐在旁边。拐杖插在泥里。石膏腿伸直。她的GoPro也关了。她看着那只鸟消失的方向，看了很久。然后转过头，看着他。
    小鹿坐在他身旁，拐杖插进泥地里，打着石膏的腿向前伸直。她的GoPro也已关闭。她久久地望着鸟消失的方向，然后转过头，看向他。
    “老师，“她说，“您拍到了什么？“
    “老师，”她轻声问道，“您拍到了什么？”
    他看着她。看着她瘦了的脸。看着她眼睛里的星子。看着她石膏上的签名。看着她羽绒服上沾的泥点子。
    他回望着她，注视着她消瘦的脸颊、眼中闪烁的微光、石膏上朋友们留下的签名，还有羽绒服上沾着的几点泥渍。
    “一只倦鸟。“他说。
    “一只倦鸟。”他回答。
    声音哑。但是平。不像之前那样带着颤。不像在“力务“的霓虹灯下那样带着抖。不像在医院大厅那样带着恐惧。是平的。像黄河冬天的冰面。像塬上的黄土路。像所有真实的、不骗人的东西。
    声音有些沙哑，但语调平稳，不再像以前那样带着难以抑制的颤抖，不像在“力务”霓虹灯下那般带着惶然的抖动，也不像在医院大厅时那般充满恐惧。这声音是平的，如同黄河冬日封冻的冰面，如同塬上坚实而沉默的黄土路，如同所有真实而不欺瞒的存在。
    小鹿点了点头。
    “它会回来吗？“她问。
    “它会回来吗？”她又问。
    他看着那只鸟消失的方向。看着灰蓝色的雾。看着天和水之间的那条模糊的线。
    他望向鸟消失的方向，望向那灰蓝色的薄雾，望向天空与河水之间那条模糊不清的界线。
    ““不知道。“”他说。
    风刮过来。带着冰碴子。带着黄河的水汽。带着兰州的煤烟味。带着雪的味道。
    风再次刮来，裹挟着细小的冰粒、黄河的水汽、兰州城隐约的煤烟味，以及雪即将到来的、清冽的气息。
    “但它在飞。“他说。“这就够了。“
    “但它在飞。”他顿了顿，继续说道，“这就够了。”
    小鹿笑了。不是那种“我好坚强“的笑。不是那种“您说得好有哲理“的笑。是那种——听懂了的笑。是那种从心里长出来的、柔软的、带着点暖意的笑。像老周暖水袋上的小鸭子。像橘子糖的甜味。像黄河春天的草芽。
    小鹿笑了。那不是刻意表现“我很坚强”的笑容，也不是礼貌性赞叹“您说得真有哲理”的笑容。那是一种——听懂了之后，从心底悄然生长出来的、柔软的、带着些许暖意的笑容。如同老周那只暖水袋上印着的小鸭子般质朴可爱，如同橘子糖在舌尖化开的清甜，也如同黄河岸边在春天萌发的第一抹草芽。
    他打开摄像机。
    回放。
    他重新打开摄像机，按下回放键。
    屏幕亮了。灰蓝色的天。灰黄色的水。雾。然后那只鸟飞进来。翅膀扇动。三十秒。他看着屏幕。看着那只鸟。看着它飞过黄河。看着它飞过他的头顶。看着它消失在雾气中。
    屏幕亮起，灰蓝的天，灰黄的水，朦胧的雾，随后那只鸟飞入画面，翅膀稳定地扇动。整整三十秒，他凝视着屏幕，凝视着那只鸟飞越黄河，飞过他头顶，最终消失在雾气之中。
    然后画面仍在继续。
    他没有按停止。镜头没有移开。还对着河面。对着那只鸟消失之后的河面。对着灰蓝色的天和灰黄色的水之间的那层雾。
    他当时并没有按下停止键，镜头未曾移开，依然对准着河面，对准那只鸟消失后的空旷河面，对准灰蓝天空与灰黄河水之间那层薄薄的雾。
    然后他看见了。
    就在这时，他看见了——
    河面上。水面上。有倒影

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第100章 鸟飞走了

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