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了回来，代价是时间不多了，但他不后悔，他从来没后悔过，他宁愿在和平街二十七号活三个月，也不愿在第八层里再待三十二年，宁愿在枣树下睡三个月，也不愿在盐壳城里站三十二年，宁愿在他老婆的腿上晕倒一次，也不愿在三千年前的象雄祭司面前再跪一次。
    大夫走了之后，林秀芝坐在床边，握着孔庆山的手，像握着一件失而复得的珍宝，像握着一颗三十二年后终于回到掌心的珍珠，像握着一只从盐壳城里飞出来的鸟，飞了三十二年，终于落在了她的手心里。
    “你吓死我了。“她说。
    “我吓死我自己了。“孔庆山说。
    “你不能再吓我了。“
    “不吓了。“孔庆山说，“下次吓你之前先说一声。让你有个准备。“
    林秀芝笑了。眼泪还在脸上挂着，但嘴角的笑是真实的，是从心里挤出来的，是从三十二年的等待里挤出来的，是从一九八五年春天的枣树下挤出来的，是从那颗在黑暗里亮了三十二年的灯里挤出来的。
    “你保证。“她说。
    “我保证。“孔庆山说，“我保证不吓你。我保证活着。我保证——“
    他伸出手，用另一只没被握着的手，摸了摸林秀芝的脸。手指在她的脸颊上擦过，擦掉了眼泪，擦掉了三十二年的灰尘，擦掉了三十二年的等待，擦掉了三十二年的“你终于回来了“。
    “我保证陪你吃饺子。“他说，“明年春节。后年春节。大后年春节。每年春节都吃。每年都吃五碗。吃到我吃不动为止。“
    林秀芝的嘴唇又抖了。她低下头，把脸埋在孔庆山的手掌里，像一只猫在蹭主人的手，像一只三十二年来第一次找到主人的猫，像一只终于可以安心睡觉的猫。
    “好。“她说，声音闷在手心里，“每年都吃。每年都包。包到你吃不动为止。“
    孔武站在窗边，看着院子里的枣树。
    枣树的新芽又多了一些，嫩绿色的，像一颗颗小小的翡翠珠子，在四月的阳光里闪闪发光。枣树下还放着那把翻倒的椅子，椅子旁边躺着那三颗黑色的昆仑石——孔庆山摔倒的时候石头掉在了地上，林秀芝后来捡起来放在了椅子边上，像三个小小的黑色心脏，在春天的阳光里静静地躺着，静静地跳着，静静地守着。
    孔武的手伸进贴身的口袋里，摸到了那封信。沈棠的信。他没有拆开。但他知道信里写了什么——写了盐壳城的事，写了冰晶祭坛的事，写了央金的事，写了六十年后的事，写了如果沈棠不在了的时候他要做什么，写了如果沈棠在的时候她要跟他说什么，写了那块橘红色的盐晶回到祭坛上之后会怎么样，写了三千年前的象雄祭司留下的最后一个谜题，写了那些被封印在盐中的人三千年后的命运，写了那些在虚数空间里“活着“的人三千年后的选择。
    他没有拆开。因为现在还不是时候。因为六十年后才是时候。因为八十七岁的他才是拆信的人。因为现在的他才二十七岁，还有六十年要活，还有六十年要等，还有六十年要准备——准备身体，准备精神，准备那块橘红色的盐晶，准备那条从山东到喀拉昆仑的路，准备那个在拉萨的长途汽车站里朝他挥手的女人，准备那个在冰晶祭坛上等他的藏族老阿妈，准备那个在三千年前的封印里等他的父亲——不，他父亲不在封印里了，他父亲回来了，他父亲在和平街二十七号的床上躺着，在枣树下坐着，在年夜饭的桌子上吃饺子，在春天的阳光里睡觉，在四月的风里呼吸。
    但盐壳城里还有人等着。还有三千年的盐雕等着。还有央金等着。还有六十年后的那个约定等着。
    孔武的手从口袋里拿出来。他走到桌边，从抽屉里拿出一个木盒子——一个小木盒，核桃木的，上面刻着一朵莲花，是林秀芝从镇上买的，本来是装针线的，现在空着。他把信放进去，把盒子放在柜子的最上层，放在毛**像的旁边，放在胖娃娃抱鲤鱼的上方，放在那个一九八五年春天的阳光能照到的地方，放在那个六十年后他还能找到的地方。
    然后他走到院子里，弯腰捡起那三颗黑色的昆仑石。石头在他的手心里暖暖的，像三个小小的太阳，像三个小小的心脏，像三个三千年前的守门人在他的掌心里安静地坐着，守着一条从喀拉昆仑到山东的路，守着一个三十二年后的重逢，守着一个六十年后的约定，守着一个一九八五年春天的下午，守着一棵发了芽的枣树，守着一间和平街二十七号的北屋，守着一张八仙桌，守着一碗猪肉白菜馅的饺子，守着两个老人握在一起的手，守着一个儿子站在院子里看着这一切时的那颗心。
    他把石头握紧了。
    “六十年后。“他轻声说，对着枣树，对着阳光，对着费县的天空，对着喀拉昆仑的方向，对着拉萨的方向，对着布达拉宫的方向，对着冰晶祭坛的方向，“我回来。我们回来。“
    风从枣树的枝头吹过，

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