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看到沈棠和扎西顿珠还站在自行车架旁边，小羊羔已经把那片烂菜叶子啃完了，正仰着头咩咄地叫，像在要第二顿饭。
    “怎么样？“沈棠问。
    “挂号了。等。“孔武说，“可能今天，可能明天。“
    “那就等。“沈棠说，“反正我们也没地方去。“
    他们在叶城等了三天。
    第一天，孔庆山去了一趟县医院。不是什么大医院，就是那种两层的老式门诊楼，走廊里飘着来苏水的味道，混合着病人的汗味和呕吐物的酸味，闻起来像一座快要倒闭的化工厂。医生是一个五十多岁的维族老大夫，戴着一副厚厚的眼镜，说话带着浓重的口音，但态度很好，很认真，给孔庆山做了全套检查——量血压、听心肺、抽血、验尿、拍X光片，折腾了整整一个下午。
    结果出来的时候，天已经快黑了。老大夫把报告单摊在桌子上，用一根手指点着上面的数据，用不太流利的汉语跟孔庆山说——
    “你的问题很大。“
    孔武站在旁边，心一下子提到了嗓子眼。
    “你的肝脏有纤维化迹象，可能是长期营养不良加上——“大夫看了看孔庆山，又看了看孔武，像在犹豫要不要说，“加上某种不明毒素的慢蚀。你的肺部有钙化点，像尘肺但不是尘肺，像某种晶体颗粒沉积在肺泡里。你的血液中钠含量异常偏低，钾含量偏高，电解质严重紊乱。你的心率不齐，心电图显示有间歇性房颤。“
    他停了一下，摘下眼镜，揉了揉鼻梁，然后重新戴上，看着孔庆山。
    “你今年五十六岁？“
    “嗯。“
    “以你这个身体状况，正常来说——“大夫犹豫了一下，“你应该在床上躺着，而不是在街上走。你随时可能心衰、肝衰竭、或者突发心律失常。你需要立刻住院。“
    孔庆山听完，沉默了很久。然后他问了一个让大夫愣住的问题——
    “我还能活多久？“
    大夫又摘了眼镜。这次他没戴上，而是把眼镜放在桌子上，双手交叉放在报告单上，看着孔庆山的眼睛。
    “如果住院，好好治疗，控制饮食，定期复查，五年。可能十年。看运气。“
    “如果不住院呢？“
    “半年。最多一年。“
    孔武的腿一软，靠在了墙上。墙上的白灰被他蹭下来一块，落在他的肩膀上，像一层薄薄的雪。
    “住院。“他说，声音在发抖，“爸，我们住院。现在就办手续。“
    孔庆山看着他。看了很久。然后他转过头，看着大夫。
    “住院。“他说，“但我有一个条件。“
    “什么条件？“
    “我要出院的时候能自己走。不是被抬着走。是穿着鞋、迈着步子、从大门走出去。我要回山东。我老婆在那里。我得回去见她。“
    大夫愣了一下，然后笑了。笑容很温和，像高原上的阳光。
    “我尽量。“他说。
    第二天，沈棠去了一趟叶城的书店。
    不是什么大书店，就是百货大楼旁边的一个小门面，门口摆着几张木桌子，上面堆着一些书——大多是政治读物、农业技术手册、中小学教材，小说只有几本，还是那种封面发黄的老版书，《林海雪原》《铁道游击队》《青春之歌》，翻得卷了边，像被无数双手摸过无数遍。
    但沈棠不是来买小说的。她走到柜台前，从怀里掏出那块橘红色发光的盐晶，放在柜台上。
    柜台后面的售货员是一个二十多岁的姑娘，扎着两条辫子，穿着一件蓝色的卡其布工作服，胸前别着一枚毛**像章。她低头看了一眼柜台上的晶体，愣了一下，然后伸手想去摸——
    “别碰。“沈棠说，“它会烫。“
    姑娘把手缩回来了。她歪着头看晶体，看了很久，然后抬头看沈棠。
    “这是什么？“
    “盐晶。“沈棠说，“喜马拉雅古海床的盐晶。里面封着记忆。“
    姑娘又看了一眼晶体。晶体在柜台上的日光灯管下微微发着光，橘红色的光在木头台面上映出一小圈光晕，像一盏小小的灯。
    “卖吗？“姑娘问。
    “不卖。“沈棠说，“我想知道——有没有人研究过这种东西。新疆地质研究所，或者中科院新疆分院，有没有人做过盐晶的记忆封存实验？“
    姑娘摇了摇头。“我不知道。你去问问地质队的人？他们有时候来买书。“
    沈棠把晶体收回怀里。她站在书店门口，看着街上来往的人群——骑着自行车的工人、赶着驴车的农民、提着菜篮子的妇女、背着书包放学的小学生，每个人都在忙着自己的事情，每个人都有自己的目的地，每个人都不知道在喀拉昆仑的深处，有一座白色的城正在地底沉睡，有一座九层盐塔正在黑暗中沉默，有一个三千年前的女人正在冰晶祭坛上守着一扇永远不会完全关上的门。

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