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    第七天夜里下了雨。
    不是那种痛快淋漓的大雨，是那种黏腻的、拖泥带水的秋雨，一粒一粒砸在瓦片上，声音细碎得像牙关在打颤。我坐在窗边，那只黑猫蜷在我膝头，体温透过布料灼进来，像唯一还活着的东西。
    三天了。南庄没有回来。沈蘅也没有。
    我掌心的暗紫在雨天变得沉闷，像被潮气浸透的火药，失去了往日的敏锐。它不再跳动，不再给出方向。它和我一样，被困在这栋逐渐空掉的房子里，听着雨声，数着时间。
    第四天的时候我开始劈柴。不是因为我需要劈柴，是因为我不知道还能做什么。斧头落下去，木屑飞溅，断面白生生的，带着树脂的气味。我劈得很用力，每一下都像在砍什么东西的骨头。但砍完之后，空虚感比之前更深。因为没有人站在旁边看我劈得歪七扭八，没有人会说“手柄太短，挥起来费腰“。
    第六天夜里我做了那个梦。
    不是南庄那种有温度有气味的梦。是一个黑色的、黏稠的梦。我站在一片没有边际的水面上，水不是透明的，是暗紫色的，像我掌心纹路里流出来的东西。水面之下有无数张脸浮上来，又沉下去。有的我认识，有的我不认识。其中一张是祖母的。她没有说话，只是看着我，嘴唇微微翕动，像在说一个我没来得及听懂的字。
    然后水面裂开了。从裂缝里伸出一只手。不是苍白的、腐烂的那种。是一只活人的手，指节分明，手腕上有薄茧。我认得那只手。是南庄的。
    他抓住我的手腕，力气很大，大得像要把我从梦里拽出去。但当我低头看他的时候，他的脸开始变化。先是南庄的脸，然后是某种没有五官的、流动的紫色物质，然后又变回南庄。在两个形象之间来回闪烁，频率越来越快，快到我眼睛无法跟上。
    “我分不清了。“他说。不是用嘴说的。是用那只手传递过来的。直接传进我的骨头里。
    然后我醒了。
    雨还在下。黑猫从我的膝头跳下去，落地时没有声音。窗外的荒草被雨水压弯了腰，柴堆顶上盖着我临时铺的一块塑料布，水顺着边缘淌下来，在地上砸出一个个小坑。
    我走到厨房，打开灶台，点火。不是为了煮汤。是为了有光，有热度，有某种对抗雨夜寒冷的东西。火苗蹿上来，蓝色的，稳定的，不像我此刻的任何一部分。
    第八天早上雨停了。天阴着，云层厚得像一块发霉的棉絮。我出门，沿着南庄走的那条山路往上走。不是去找他。是我也需要上去看看。
    山路被昨夜的雨泡软了，脚踩下去会陷进去半寸，拔出来的时候带着湿泥的吮吸声。野荆棘上的刺挂着水珠，一动就滴下来，冰凉地钻进衣领里。
    我走到山顶的时候，太阳从云缝里漏出一线光，刚好照在那块石头上。南庄坐过的那块。石头上没有体温了，只有一层薄薄的水汽。我坐下来，坐在同一个位置。
    从这里往下看，山谷里的景色和那天一样，又不一样。老房子屋顶上积着水，压水井旁边的石墩颜色变深了，像被浸泡过的。荒草地东倒西歪。一切都湿漉漉的，沉重地坠着。
    我摊开手掌。暗紫在阴天里几乎看不见，但我能感觉到它在。不是蛰伏，是某种类似饥饿的状态。它在等我给它一个方向，而我给不出。
    下午我下山的时候，在半山腰遇见了那只黑猫。
    它不是从山上来的，是从另一条岔路走出来的。那条路通向山谷另一侧的一个废弃矿洞，沈蘅以前去过的地方。猫蹲在路口，黄绿色的眼睛看着我，尾巴绕着自己的爪子，像是在等我。
    我蹲下来，伸出手。它没有蹭我的掌心，而是转身朝那条岔路走了两步，回头看我，又走两步，又回头。
    它在引路。
    我跟着它走。路比上山的那条更难走，碎石更多，两侧的山壁渐渐收窄，空气里开始有一种铁锈和潮湿岩石混合的气味。矿洞的入口在路的尽头，一个黑黢黢的洞口，像张开的嘴。
    猫在洞口停下来，不再往前走了。它蹲下，舔了舔爪子，然后坐在那里，看着我。
    我走进矿洞。
    里面比外面暗得多，光线在几步之后就衰减成灰蒙蒙的雾气。岩壁上渗着水，一滴一滴地落下来，在地面上积成小水洼。空气里有某种熟悉的频率。不是母体的，不是寄生体的。是沈蘅的。她的气息留在这里，像指纹一样印在岩石上。
    我往里走了十几步，看见了她。
    她靠在岩壁上，膝盖曲着，手里攥着那个黄铜罗盘。威士忌瓶子倒在一边，里面的液体已经流干了，在地面的凹陷处积成一滩深色的渍。她的脸很白，嘴唇没有血色，但眼睛是睁着的。她看着我，瞳孔里映着洞口漏进来的一点灰光。
    “你来了。“她说。声音像砂纸刮过木头。
    我走过去，蹲在她

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