第531章我的祖国

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年一千年的石头。
    队伍停下来休息。
    丽媚从后面赶上来了。她走得很慢，走得很吃力，脚上磨出了泡，每走一步都皱一下眉头，但她一直在走，从早上出发到现在，她没停过一步，没喊过一声累，没让任何人扶过她。她走到王飞旁边，靠着路边的一棵大树坐下来，把鞋脱了，用河水洗脚。水很凉，凉得她哆嗦了一下，但她没有缩回去，反而把脚伸得更深了，让那股凉意从脚底钻上来，钻到小腿里，钻到膝盖里，钻到骨头缝里，把那些积累了一个晚上的疲劳冲走，把那些堆积了太久的酸痛带走，把那具消瘦的、疲惫的、但还在坚持的身体从脚尖开始一点一点地唤醒。
    王飞在她旁边坐下来，掏出烟，点了一根。他没有问她累不累。他知道她累。他问了她会说没事。她说了没事他会心疼。他心疼了会说一些没用的话。那些没用的话除了让她更难受之外什么用都没有。所以他什么都不说，就那么抽烟，就那么坐在她旁边，就那么看着那条清得不像话的河，看着那些光滑的、圆滚滚的、一动不动地躺在河底的石头。
    “王飞，”丽媚忽然开口了。
    “嗯。”
    “我们走了多远了？”
    王飞看了看路。路弯弯曲曲的，像一条被谁随手丢在地上的绳子，看不见头，也看不见尾，只能看见眼前这一截，这一截灰扑扑的、坑坑洼洼的、被无数双脚踩过无数遍的土路。
    “大概二十里吧。”
    “还有多远？”
    王飞想了想。他不知道。他们都不知道。没有人知道。活着的人不知道，死了的人更不可能知道。地图上的距离是可以算出来的，直线距离，公路里程，一个数字，清清楚楚的，明明白白的，像一个答案，像一道数学题的答案。但那只是地图上的距离。真正的距离不是地图上那根红线能标出来的。真正的距离是翻过的那座山、越过的那条沟、蹚过的那条河，是脚底那个磨破了又结痂、结痂了又磨破的血泡，是肩膀上那根背带勒出来的那道紫红色的印痕，是眼睛里那条走了很久很久还是看不到尽头的路。
    “快了，”他说。他发现自己最近总在说这句话。不是他不想说实话，是他自己也不知道实话是什么。也许快了就是实话，也许快了是他唯一能给出的答案，也许快了是他和所有人之间最后一个约定，一个不用兑现的、不用证明的、像呼吸一样自然的约定。
    丽媚没再问了。她把脚从水里抽出来，用衣角擦干，重新穿上鞋。鞋子是新的，昨天刚发的，胶底的解放鞋，白色的，白得晃眼，白得跟这条灰扑扑的路格格不入，白得像一个干干净净的句号，像一个新的开始，像一个还没被写任何一个字的新本子。
    她站起来，走到河边，弯下腰，捧了一捧水，喝了一口。水很凉，很甜，甜得像小时候老家院子里那口井里的水，甜得像夏天傍晚妈妈从井里打上来的那个西瓜，甜得像那些回不去的、再也回不去的、但还没有完全死掉的日子。
    “走吧，”她说。
    队伍继续往前走。
    太阳慢慢移到头顶上，影子缩成一小团，缩在脚底下，被人踩过去，又被后面的人踩过来，踩来踩去，踩得影子都不像影子了，像一团被揉皱了的纸，像一滩被碾碎了的墨。
    王飞的包越来越重了。不是东西多了，是肩膀累了。累了的时候什么都重，累了一根稻草都能压死人，累了一片树叶都能砸出泪来。但他没有停下来。他没有换肩膀。他就那么扛着，让那条背带在同一个位置勒着，勒得越来越深，勒得越来越疼，疼到最后都不觉得疼了，麻木了，那个地方变成了一块死肉，变成了一块没有知觉的、硬邦邦的、像一块木头一样的东西。
    他想起了很多年前的一个晚上。那是什么时候的事了？大概是他刚入伍那年，新兵连集训，半夜拉练，背着背包跑了四十里路。跑到最后腿都不是自己的了，两条腿像两根木头桩子，一步一步地往前挪，挪得比老太太还慢。班长在他旁边喊：王飞，你死了没有？他说没有。班长说没死就跑起来。他就跑起来了，跑得两条腿像两根面条一样软，软得随时都会断掉，但没有断，一直没有断，一直撑到了终点，撑到了天亮，撑到了班长说可以休息了可以坐下了可以躺下了可以死了的时候，他反而站住了，站得直直的，像一个桩子，像一个被钉在那里的桩子。
    那是他第一次知道，人的身体比人的意志要硬，硬得多。人的意志会放弃，人的身体不会，身体会一直撑下去，撑到意志都放弃了，撑到意志都死了，身体还在一寸一寸地往前挪，还在呼吸，还在心跳，还在把那点可怜的血液输送到每一个快要死掉的细胞里去。
    人不是靠意志活下来的。人是靠身体活下来的。
    下午三点多的时候，路过一个小镇。
    镇子不大，一条街走到头，两排低矮的房子，灰瓦，黄墙，墙上有弹孔，有的

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